Wenn meine Outfits die nächsten drei Wochen scheisse aussehen, ist das nicht meine Schuld. Mit einem kritischen Blick betrachte ich mich im Spiegel, während das laute Tut-Tut meines Handys durchs Zimmer hallt. Seufzend gebe ich auf, schicke meiner Schwester nur ein Spiegelselfie und kommentiere es mit: «Sehe ich aus wie ein Matrose?» Ich kann ihrer Antwort nur noch 3 Minuten Zeit geben, dann muss ich aufs Tram. Unsicher zupfe ich an meinem blau-weiss gestreiften Langarmshirt
