Die Musik ist schon von Weitem zu hören, als ich mich der Tramhaltestelle beim Paradeplatz nähere. Sie ist aggressiv, hart und gar nicht mein Stil. Sie kommt von einer Musikbox, die neben einem Mann auf einer der Wartebänke steht. Er ist ungepflegt, das Gesicht gräulich und eingefallen, die Kleider dreckig. Neben ihm stehen mehrere Tüten und Taschen, die wohl seine ganzen Habseligkeiten enthalten. Er sitzt da, wippt leicht zum Beat der Musik. Worauf wartet er? Ich warte auf m

Im Abteil des 11er-Trams sitzt sie allein, hin und her wippend, während draussen die Häuser vorbeiziehen. Hie und da löst sich eine Träne und kullert über ihr eingefallenes, blasses Gesicht, in das das Leben und diese Stadt ihre Spuren gegraben haben. Die Falten und Tränen spiegeln die Narben, die in ihrer Seele zurückgeblieben sind von den hässlichen, harten Seiten des Lebens hier. Sie ist müde und es bleibt ihr nichts mehr, als stumm dazusitzen und sich hin und her zu wiege

Stille. Leere. Nur das leise Rauschen wird in meinen Ohren erklingen, wenn sie wieder losfährt. Die Luft wird angenehm sein. Es wird fast wie draussen riechen, nach Frühling. Ich werde bequem sitzen und viel Platz haben. Der Preis wird sich zwar massiv erhöht haben, aber ich werde den gerne zahlen, wenn ich dafür meine Ruhe morgens und abends haben werde. Es wird meine Lieblingszeit des Tages werden. Ich werde es kaum erwarten können, nach einem langen Tag ins leere ruhige Tr